Ser ella.

Camina bajo la lluvia y se compró botas para saltar sobre los charcos.
Saluda a cada perro que se encuentra en el camino: "Hola, Perro".
Regala sus caricias a las plantas y charla con ellas.
Le encanta sonreír a la gente que barre las veredas.
Llora la mitad de lo que ríe... pero ríe mucho.
Las tristeza, sea de quien sea, la entristece.
Los niños la creen una niña. Y algunos adultos también...
Está segura de que ella y el mar tienen un juego de seducción y que un día, él se la va a llevar.
Escribe, habla, grita, llora, ríe, ama, perdona, camina, sueña, baila, sin miedo.
Siente todo intensamente y se deja llevar demasiado lejos.
Su proyecto de vida es conocer las 7 Maravillas del mundo.
Su cumpleaños es el mejor día del año.
No sabe mentir.
No sabe disimular.
Sus ojos siempre la delatan.
Puede enamorarse con un beso.
Sufre de ansiedad.
Se despierta con música.
Sus estados de ánimo varían con las horas.
Colecciona libretas, porque le dan una esperanza de poesía.
Muere varias veces en un día.

El mundo es un lugar extraño para ella.
Por eso, a veces, trata de no existir.

(pero no sabe controlarse)

Ser valiente

"Ser valiente no es no tener miedo, sino enfrentarlo", escuché que decían por ahí.
Entonces, apagué la luz y cerré los ojos, sudando pánico bajo mis sábanas.
Temblaba, apretaba fuerte mis párpados dejando escapar mis lágrimas e intentaba controlar los pensamientos.

Y de pronto, llegaste y el miedo se hizo inmenso, incontrolable, salvaje.

Pero ya había aprendido a no pensar.
Pero ya había aprendido a asustar al mismo miedo.

Y jugué con mis monstruos.
Jugué con mis fantasmas.
Jugué con mis ladrones.
Y jugué con vos.

No te asustes, nene.
Esto es pura inspiración.
Si querés, te invito a jugar.

La otra noche.

Estaba tan borracha...
que me invité a tu cama.
No dijiste que no y, diligente, me diste una remera para que use de piyama.
Te dije que era muy corta, que se me iba a ver todo y te gustó la idea.

Entraste cuando me estaba cambiando y, a pesar de todo lo que estaba por pasar, nos dio vergüenza.

Vos, tan complaciente.
Yo, tan dispuesta.

No pude seguirte.
Estaba viajando.
Era demasiada información para mi cabeza y vos
te encargaste de que también lo sea para mis sentidos.

Yo me escondía dentro de mi cuerpo.
Vos me buscabas en cada rincón.

Yo huía.
Y vos te esmerabas en que me quede ahí.

Solo veo círculos.

Solo veo círculos.
Mis ojos son círculos, mi cabeza, mi corazón, los agujeros de mi nariz.

Solo veo círculos.
Pelotas, ruedas, monedas, arvejas, lunares, naranjas, puños, el Sol, la Luna,

tus ojos.

Negros.
Como dos lunas pardas.
Enojados.
Miedosos.
Algo tristes.

Tus ojos.
Solo los vi un rato... y aunque eran círculos, me asusté.
Y corrí a esconderme en los míos.

Porque solo veo círculos.
Círculos como todos los círculos,
que son
muy diferentes
a tus ojos.

Panic Attack!

Cuando el miedo crece, los animales más gentiles se hacen feroces; las flores esconden su belleza y el perro muerde la mano que le da de comer.
Dejamos de ver, dejamos de oír y nos paralizamos o corremos en círculos sin ningún sentido.

Cuando el miedo crece, cualquier sombra es fantasma; cualquier sonido es ladrón.
Dejo de oírte, dejo de mirarte, dejo de sentirte
y vos hacés lo mismo.

Cuando el miedo crece, ya no estamos ahí.

--

Vamos a apagar la luz y a jugar en la oscuridad.
Vamos a tratar de ver sin ver.
Y si el miedo crece, gritemos para saber que estamos ahí.

No existen los monstruos, los vampiros, los duendes o los espíritus,
solo los que creamos
nosotros mismos.

Vacío

((Ya lo sabía, pero tenía que salir de su boca))

Y en ese momento en que las verdades salen de la boca, se lanzan directo al corazón, atraviesan esa parte que solo le pertenece a él y dejan en su lugar solo un vacío.

Solo un vacío y una estúpida sensación de querer hacer algo, cuando ya no hay nada que hacer.

"Serás dañado y vuelto a sanar".

Quiero que sepan que duele pero, volver a tener 15 años, te hace sentir viva.

Mi poema preferido.

Ayer descubrí mi poema preferido y me hizo acordar a él.
Es de Julio Cortázar, pero se los regalo.

Casi nadie va a sacarlo de sus casillas

El caballo relincha, el perro ladra,

La suma de los ángulos de un triángulo

Es igual a dos rectos,

La sopa, la conciencia, el alcaucil, después

Del dos el tres, después del hoy, mañana,

Casi nadie lo sacará de sus casillas.

Casi nadie ni nada, porque

¿Cómo tomar en serio esos latidos

En que el sueño es acceso, esas miradas

De insoportable lucidez en un tranvía,

Eso que ahora dice: Huye,

Pero al final, al fin y al cabo, no era más

Que un gajo de naranja

Reventando en la boca?

¿Cómo tomar en serio que una puerta

Dé a la tristeza cuando el arquitecto

La abre al pasillo, que unos senos

Dibujen paralelos sus jardines

Cuando es la hora de ir a la oficina?

Imposible negar las evidencias

Dice el doctor y dice bien, inútil

Sacar de sus casillas al honesto almanaque,

San Rulfo, Santa Tecla, San Fermín,

La Asunción,

El caballo relincha, el perro ladra,

Casi nadie le ofrece en una esquina

Un pedacito suelto de bicicleta o trompo,

Casi nunca es verano en pleno invierno

Por razones de estricta pulimentada lógica,

Hay que ser lo que es o no ser nada, y nada

Lo sacará de sus casillas, nadie

Lo sacará, y si un caballo ladra

No lo sabremos nunca, porque

Los caballos no ladran.

Bastaría un apenas, un no quiero,

Para empezar de otra manera el día,

Hervir la radio con las papas

Y a cada chico darle un cocodrilo

Para que huela a miedo en las escuelas,

Sacar los muertos a que tomen aire,

Meter las mitras en la mayonesa,

Actividades subversivas, claro,

Pero otras cosas hay: fusiles

Corren por las picadas, Sudamérica

Crece en su selva hacia la aurora,

De tanto arroz bañado en sangre

Nacerá otra manera de ser hombre.

No cito más que apenas estas cosas,

saco de sus casillas a unos cuantos

que todavía creen en la poesía

encasillada en su vocabulario

lleno de compromisos con lo abstracto.

(La suma de los ángulos de un triángulo).

((Los caballos no ladran)).

(((Dice el doctor, y dice bien))).

Voy a mentirte.

Por primera vez, voy a mentirte.

Te voy a decir que mi panza ya se calmó.
Que tus besos se me hacían secos.
Que odiaba ese olor que dejabas en mi cama,
odiaba que me hagas cosquillas,
que me mires como imbécil,
que precises de mi voz antes de dormir.

Voy a seguir mintiendo y te voy a decir
que cuando me toco, ya ni te pienso.
Que realmente nunca acabé.
Que tu cuerpo me aburrió,
tus manos me cansaron
y tu sonrisa me irritaba.

Voy a mentirte todo lo que pueda.
Voy a hacerte creer
que fuiste de paso,
una excusa,
un antojo,
una disracción.

Por última vez, voy a mentirte.